Még akkor sem, amikor végre eleredtek az első könnyek. Viktor nem mozdult.
Nem akkor, amikor Evgenia elhaladt mellette. Nem akkor, amikor a villanások elvakították. Nem akkor, amikor valaki kiáltotta a nevét a terminál hangszóróin keresztül. Csak akkor pislogott, amikor az első újságíró közelebb nyomult, és mikrofont dugott az arcába.
„Viktor Morozov! Ezek a gyerekei? Ki ez a nő ön mellett? Szétment a házassága?”
Kinyitotta a száját, de a torka kiszáradt, a pánik elszorította.
Szemével kétségbeesetten kereste Jevgenyiját, de ő már néhány lépéssel előtte járt, az egyik fiút a karjában tartva, a többieket maga után vonva, kis arcuk zavartan és fáradtan. „Jevgenyija… várj meg…”
A hangja elcsuklott. Nem állt meg.
Ehelyett félúton megállt, szándékosan megfordult, és a kamerák tengerére nézett.
A hangja nyugodt volt. Egyenletes. Megingathatatlan.
„Én Evgenia Morozova vagyok” – mondta halkan, de a csend olyan sűrű volt, hogy szavai tisztán hallhatók voltak. „Ők pedig Viktor elfeledett gyermekei.”
Ez a mondat robbanásszerű hatást keltett. A sajtóban. Az idegenekben. Magában Viktorban.
Sóhajok. Végtelen kattogás.
Még a repülőtér automatikus hangosbemondói is mintha elhallgattak volna, mintha maga az épület is feszülten hallgatózna. Viktor szíve a bordáihoz csapódott. „Jevgenija… ne…”
Megpróbált előrelépni, de a biztonságiak, akiket a növekvő tömeg riadalmassá tett, közéjük álltak. Viktor keze felé nyúlt. Könyörgőn. Kétségbeesetten. De csak a levegőt fogta meg.
A felesége egyenesen a szemébe nézett, majd a mellette álló testőrökre.
„Kérem, kísérjenek ki engem és a gyerekeimet innen.”
Nem kiabált. Nem könyörgött. Parancsot adott.
A biztonsági őrök csak egy pillanatig haboztak, mielőtt engedelmeskedtek, nem a milliárdosnak, hanem a nőnek, akinek fájdalma tiszteletet parancsolt.
„Evgenia… hadd magyarázzam meg…” – hangja rekedt és üres volt.
A nő újra odalépett, és karnyújtásnyira megállt. A gyerekek a ruhájához kapaszkodtak. Viktor alig lélegzett. Aztán a nő lehajolt, ajkai közel kerültek a férfi füléhez, hangja alig hallatszott a kamerák zaja miatt.
„Ők azt a férfit fogják emlékezni, aki soha nem vette őket a karjába, és nem azt, aki a táskáját vitte” – suttogta.
Aztán hátralépett. Viktor megingott. „Jevgenyija…”
De ő már elment. A biztonságiak körülvették, védve a káosztól, miközben átverekedtek magukat a tömegen. A kis gyerekek eltűntek.
Elvesztek a tömegben, elnyelte őket a vaku villanás és a felemelt telefonok. Viktor elméje sikoltozott. De teste mozdulatlanul állt.
Körülötte egyre hangosabb és egyre kitartóbb kérdések záporoztak.
„Mr. Morozov, tagadja az apaságot? Veszélyben van a cége? Ez a szeretője?”
Az utolsó kérdés felrázta a kábultságából. Hirtelen megfordult. Nadezhda. Lázasan kereste. De a hely, ahol néhány perccel ezelőtt állt, üres volt.
Se krémes ruha. Se remegő kezek. Senki.
Elment. Eltűnt abban a káoszban, amelyet hátrahagyott neki.
Viktor zavartan lenézett. A nő divatos táskája elhagyva feküdt a lábánál. Az abszurditás valami mélyen benne megmozdult.
Kamerák. Zaj. Árulás, most már nyilvános, visszafordíthatatlan.
És abban a pillanatban megértette, hogy most már látja a világot. Milliárdos, egyedül az repülőtér termináljában. Kérdésekkel körülvéve.
Feleség nélkül. Gyerekek nélkül. Csak egy táska terhével, amelyet soha nem kellett volna cipelnie.
Fentről kegyetlenül hangzott a terminál bejelentése: „A 274-es járat beszállítása megkezdődött”.
Viktor Morozov mozdulatlanul állt, míg a világ élőben nézte a bukását.
Nadezhda bezárta a WC ajtaját, és lecsúszott a hideg csempefalon, térdei remegtek. A terminál külső zaja elnémult, de a szívverése hangosabb volt, mint bármelyik hang. A mosdó feletti kicsi, repedt tükörben nézte a tükörképét.
A szempillafesték elmosódott. Az arcán piros foltok jelentek meg. De most nem a fáradtság vagy a félelem ijesztette meg. Hanem a felismerés.
Ki vagyok én neki?
Légzése rövid és szaggatott volt. Pár perccel ezelőtt Viktor Morozov mellett állt, a milliárdos mellett, akit egykor a jövőjének tartott. Most egyedül ült, karjaival átölelte magát, és a meleg ellenére remegett. Valahol abban a terminálban a felesége tartotta a gyerekeit, akiket Nadezhda nem is ismert.
Az elméje újra és újra lejátszotta az eseményeket, részletről részletre. Viktor, aki a táskáját viszi. A kamerák villanásai. Aztán Evgenia arca. Nyugodt. Határozott.
Az a nő, akire Nadezhda egykor irigy volt. Most már félt tőle.
Kezével eltakarta az arcát. De az emlékek visszatértek, könyörtelenül. Emléke: Viktor penthouse-a. Az első éjszaka, amikor nála maradt. A város fényei csillogtak az üvegfalak mögött. Borral töltötte a poharát, miközben olyan tekintettel nézett rá, amelyet ő gyengédségnek vélte.
„Ő nem ért meg, Nadia” – suttogta. „De te megértesz.”
Nadezhda, a huszonnégy éves, reménytelenül szerelmes nő hitt neki. Victor lassan, átgondoltan megérintette az arcát.
„Ebben a házasságban vagyok bezárva. Veled tudok lélegezni.”
Pontosan emlékezett a szavakra. Arra, ahogy kimondta őket. Arra, hogy mennyire igaznak tűntek. Most másként hallotta őket.
Még egy emlék: első modellmunkáját lemondták, miután Viktor meglátta a fényképeket.