Quand James, mon mari depuis huit ans, m’a assise à table avec sa mère et son frère, j’ai pensé à une nouvelle discussion sur leurs drames habituels. Cette fois, ils avaient une demande inattendue : être la gestatrice pour Matt, le frère de James, et sa fiancée. Les explications restaient floues ; la fiancée travaillait à l’étranger, injoignable, et on me jurait qu’elle était d’accord. J’ai accepté à contrecœur, contre ma prudence.
Au fil de la grossesse, mes doutes ont grandi. Personne ne pouvait me mettre en relation avec la future mère. Les détails ne collaient pas, les réponses changeaient. Quand j’ai enfin rencontré la « fiancée », tout s’est effondré : ce bébé n’était pas pour elle. Il était destiné à la belle-famille, pour couvrir un secret qu’ils gardaient entre eux. J’ai mis fin au mensonge, choisi ma sécurité et fixé des limites. J’ai perdu des illusions, mais j’ai gardé l’essentiel : ma liberté.