A férj titokban mindent a szeretőjére íratott át. El sem tudta képzelni, hogy könyvelő felesége már tíz éve készítette számára a végső elszámolást.
— Mindent átruháztam. Nincs már semmink.
Igor szinte lustán mondta ezt — ugyanazzal a hangnemmel, amellyel korábban hanyagul a komódra dobta a kocsikulcsokat, mintha valami apróságról lenne szó, ami nem érdemel figyelmet.
Még csak rám sem nézett, miközben levette a nyakkendőjét. Pont azt, amelyet én ajándékoztam neki a legutóbbi évfordulón.
Megdermedtem a tányérral a kezemben.
Nem a megdöbbenéstől.
Hanem attól a belső csengéstől, ami egy másodperccel az ütés előtt jelentkezik. Attól az érzéstől, mintha a feszített húr végre megrezzent volna.
Vártam ezt.
Nem egy napot. Nem egy hónapot.
Tíz évet.
Tíz éven át módszeresen, szinte hibátlanul építettem fel a saját védelmi rendszeremet az ő világában. Ő azt hitte, hogy csak nyilvántartást vezetek, táblázatokat egyeztetek és jelentéseket írok alá. De én ezekben az években, számról számra, összegyűjtöttem neki azt a véget, amit ő maga érdemelt meg.
– Pontosan mit írtál át, Igor? – kérdeztem nyugodtan.
Olyan óvatosan tettem le a tányért az asztalra, hogy a porcelán alig hallhatóan érintette a fát.
Most ő fordult felém.
A tekintetében rosszul leplezett elégedettség látszott. És bosszúság – amiért nem sírtam el azonnal. Jelenetet várt. Hisztériát. Vádaskodást. Könyörgést.
De nem akartam megadni neki ezt az örömöt.
— A ház, az üzlet, a számlák. Minden, Natasha. Az összes vagyon — mondta ki őszinte élvezettel. — Új életet kezdek. A múlt nélkül. Tiszta lappal.
— Olgával?
Egy pillanatra megdermedt az arca.
Nem számított rá, hogy megnevezem a nevet.
A férfiak általában alábecsülik a nőket, különösen azokat, akik évek óta a pénzügyeik közelében dolgoznak. Komolyan azt hiszik, hogy a feleségük, aki a cégük könyvelését vezeti, nem veszi észre a havi „reprezentációs költségeket”, amelyek összegükben egy második család eltartásának költségeire emlékeztetnek. Család
– Ez már nem a te dolgod – vágta rá élesen. – Hagyom neked a kocsit. És segítek egy bérlakással az elején. Ne aggódj, nem maradsz az utcán.
Még mosolygott is.
Így mosolyognak azok az emberek, akik biztosak benne, hogy nagylelkűek, pedig valójában csak végleg tönkretesznek valakit.
Lassan leültem az asztalhoz, és összekulcsoltam a kezemet magam előtt.
— Vagyis mindazt, amit tizenöt év alatt építettünk fel, egyszerűen átadtad egy másik nőnek?
— Ez üzlet, Natasha! — lobban fel. — Úgysem értenéd meg! Ez befektetés a jövőmbe. A nyugalmamba.
Az enyémbe.
Nem a miénkbe.
Még csak észre sem vette, hogy saját maga törölt ki az életéből, és csak magát hagyta ott.
— Értem — bólintottam. — Hiszen könyvelő vagyok. Kiválóan értek ahhoz, amit befektetésnek neveznek. Különösen, ha kétes eszközökről van szó.
Elkomorodott.
Már nem tetszett neki a hangnemem.
De késő volt.
Nem tudta, hogy minden tíz évvel ezelőtt kezdődött – azon a napon, amikor véletlenül megláttam a telefonján egy rövid üzenetet: „Várlak, cicám”.
Akkor nem kiabáltam. Nem sírtam. Nem pakoltam össze a holmimat.
Egyszerűen csak mindenki előtt bejöttem az irodába, bekapcsoltam a munkahelyi számítógépet, és létrehoztam egy „Tartalék” nevű mappát.
Attól a naptól kezdve már nem csak feleség voltam.
Olyan ember lettem, aki felkészül.
— Aláírtad a részesedésed átruházását? — kérdeztem szinte közömbösen, mintha a negyedéves jelentést vitatnánk meg.
— Most már mit számít? — morogta. — Mindennek vége. Csomagolj össze.
— Csak kíváncsi vagyok — mondtam, és alig észrevehetően elmosolyodtam. — Tényleg nem emlékszel, hogy pontosan mit írtál alá, amikor 2012-ben módosítottuk az alapszabályt?
Dühös, értetlen pillantást vetett rám.
— Miről beszélsz egyáltalán?
— Arról a pontról, amely a részesedések harmadik feleknek történő átruházásáról szól. Arról, amit akkor vettünk fel, amikor bővítettük a céget. Emlékszel?
Hallgatott.
Folytattam:
— A „Horizont” Kft. alapokmányának értelmében bármilyen részesedés-átruházás – eladás, ajándékozás, engedményezés – csak a második alapító írásbeli, közjegyző által hitelesített hozzájárulásával lehetséges.
Szünetet tartottam.
— Az én beleegyezésemre.
A mosoly eltűnt az arcáról.
Pillantott. Aztán még egyszer.
Egy másodperc – és a szemében először villant fel valódi aggodalom.
— Miféle ostobaság? – idegesen elmosolyodott. — Semmi ilyesmi nincs ott.
— De van, Igor. Csak soha nem olvasod el, amit aláírsz, ha biztos vagy benne, hogy minden a kezedben van.
Felkapta a telefont, és azonnal felhívta Viktor Semjonovicsot, a jogászunkat.
A beszélgetés nem tartott sokáig.
Láttam, hogyan változik az arca: az irritációtól a értetlenségig, az értetlenségtől a haragig, a haragtól a félelemig.
Amikor letette a telefont, már egy másik ember állt a szobában.
Nem a győztes.
Nem a helyzet ura.