Természetesen, itt van a történet teljes fordítása orosz nyelvre.
Jelenet a repülőtéren
Viktor Morozov soha nem hordott táskát, senkinek. Azonban azon a reggelen, a repülőtér mennyezeti lámpáinak hideg fényében, gondatlanul tartotta a kezében Nadezhda elegáns, designer táskáját. Számára ez ártalmatlan gesztusnak tűnt, kényelemből, nem pedig hűségből. De minden lépése a csiszolt márványpadlón különös visszhangot keltett. Nadezhda mellette sétált, karcsú és természetes, krémes ruhája lágyan hullámzott, miközben napszemüvegét igazította. Mosolya visszafogott volt, csak neki szánt – olyan, amilyet egy szerető visel, amikor úgy érzi, végre győzött.
Nem nézett rá. Nem is kellett. A keze, amely a táskáját tartotta, elégséges válasz volt.
A VIP-utasok terminálja zsongott körülöttük: vezetők siettek el mellettük, szigorú öltönyös alkalmazottak ellenőrizték az útleveleket, a lounge zene pedig elmosódott a távoli indulási bejelentésekben. Magánrepülőgép várt rájuk, de Nadezhda ragaszkodott hozzá, hogy átmenjenek a terminálon.
Azt akarta, hogy lássák vele.
Viktor nem tiltakozott. Miért is tette volna? Először érezte úgy, hogy ő irányítja a saját történetét, amíg… minden másodpercek alatt megváltozott.
Először csend lett. Aztán a csend súlya, amikor az idegenek mozdulatlanná váltak.
Azt akarta, hogy lássák vele.
Viktor nem tiltakozott. Miért is tette volna? Először érezte úgy, hogy ő irányítja a saját történetét, amíg… minden másodpercek alatt megváltozott.
Először csend lett. Aztán nehéz csend, amikor az idegenek abbahagyták a mozgást.
A beszélgetések félbeszakadtak.
A telefonokat felemelték, de nem azért, hogy telefonáljanak, hanem hogy fényképezzenek. Viktor ösztönösen követte a tekintetüket. A szívverése a minimumra lassult. A terminál túlsó végén, mozdulatlanul állva a reggeli káoszban, ott volt Evgenia, a felesége. Nem volt sminkben. Arcát a fáradtságtól elsápadt, szemei sötétebbek voltak, mint amire emlékezett.
De az utolsó, amit Viktor látott, nem az arca volt. Négy kisgyerek volt, akik körülötte csoportosultak. Négy ikerfiú, mindegyikük szorosan fogta a szoknyáját.
Kicsi, egyforma kabátjuk kísértetiesnek tűnt a csiszolt padló előtt. A négyesei. Viktor keze reflexszerűen kinyílt. Nadezhda táskája kicsúszott az ujjai közül, és a padlóra esett, sokkal hangosabb csattanással, mint amit súlya alapján várni lehetett volna.
Ajkai megmozdultak, de nem mondtak ki egy szót sem. Drága öltönye alatt izzadság gyöngyözött. Az idő meghasadt.
Jevgenija nem mozdult. Nem beszélt. Csak nézett – rajta keresztül, nem rá.
Kifejezésében nem volt harag. Valami rosszabb volt. Szánalom volt. Felvillanás.
Az első kamera rögzítette. Aztán a másik. És még egy.
Az utasok, akik egykor Viktor Morozovot irigyelték, most felvették bukását, képkockáról képkockára, nagy felbontásban. „Viktor…” – suttogta Nadezhda, hangja remegett.
Ő nem hallotta. Lábai nem mozdultak.
Az elméje fel-alá járkált, hiába forgatta a beszélgetéseket, a kifogásokat, a terveket. Semmi sem illett ehhez a pillanathoz. Semmilyen váratlan esemény nem készítette fel arra, hogy Evgenia itt álljon, kezében a bizonyítékkal, amely megsértette őt, és amely remegő kezeit szorította.
A gyerekek zavartan nézték. Az egyik fiú pufók ujjal mutatott, és Evgenia ujját piszkálta. „Apu?”
Evgenia megremegett.
Viktor gyomra hevesen összeszorult. Most az emberek suttogtak.
A telefonokat jobb képért hajtották meg. A suttogás zúgássá vált. Aztán hallható kérdésekké. „Ez a felesége? Ezek a gyerekei? Ki ez a nő vele?”
Nadezhda hátralépett, mintha a fizikai távolság eltüntethetné a részvételét. Evgeniya és Viktor között pillantott, ajkai remegtek. Túl későn értette meg, amit mindenki más már régóta tudott. Ő nem az a nő volt, aki Viktorhoz tartozott. Ő volt a bizonyíték Viktor árulására.
„Jevgenija…”
A hangja megremegett, mintha egy idegennek szólna. Végül megmozdult. Lassú, megfontolt lépésekkel indult felé.
Nem azért, hogy csökkentse a távolságot, hanem hogy minden centiméterével megsebezze az önuralmát.
A gyerekek követték őt, lépéseik egyenetlenek, bizonytalanok voltak. Viktor szíve a bordáihoz csapódott, kétségbeesetten, hiába.
Jevgenyija megállt közvetlenül mellette. Hangja szinte suttogás volt, de minden egyes szótag darabokra tépte őt. „Miatta viselted el mindezt?”
Nem várt választ. Nem is kellett neki.
A gyerekei felé fordulva lehajolt, és felvette a legkisebbet, mintha meg akarná védeni. Aztán elindult.
Közvetlenül Viktor, Nadezhda és a bejáratnál összegyűlt riporterek mellett. Viktor mozdulatlanul nézett utána.
És valahol a tömegben egy újságíró hangja áttört a csenden. „Viktor Morozov, meg tudja ezt magyarázni?”
De nem tudta. Mert hogyan magyarázhatná el, hogy nem a saját nőjének a táskáját vitte, amikor az igazi élete éppen elhaladt mellette, karjaiban tartva az örökségét? A vaku villogása folytatódott, de Viktor már nem látta.
Még akkor sem, amikor végre eleredtek az első könnyek. Viktor nem mozdult.
Nem akkor, amikor Evgenia elhaladt mellette. Nem akkor, amikor a villanások elvakították. Nem akkor, amikor valaki kiáltotta a nevét a terminál hangszóróin keresztül. Csak akkor pislogott, amikor az első újságíró közelebb nyomult, és mikrofont dugott az arcába.
„Viktor Morozov! Ezek a gyerekei? Ki ez a nő ön mellett? Szétment a házassága?”
Kinyitotta a száját, de a torka kiszáradt, a pánik elszorította.
Szemével kétségbeesetten kereste Jevgenyiját, de ő már néhány lépéssel előtte járt, az egyik fiút a karjában tartva, a többieket maga után vonva, kis arcuk zavartan és fáradtan. „Jevgenyija… várj meg…”
A hangja elcsuklott. Nem állt meg.
Ehelyett félúton megállt, szándékosan megfordult, és a kamerák tengerére nézett.
A hangja nyugodt volt. Egyenletes. Megingathatatlan.
„Én Evgenia Morozova vagyok” – mondta halkan, de a csend olyan sűrű volt, hogy szavai tisztán hallhatók voltak. „Ők pedig Viktor elfeledett gyermekei.”
Ez a mondat robbanásszerű hatást keltett. A sajtóban. Az idegenekben. Magában Viktorban.
Sóhajok. Végtelen kattogás.
Még a repülőtér automatikus hangosbemondói is mintha elhallgattak volna, mintha maga az épület is feszülten hallgatózna. Viktor szíve a bordáihoz csapódott. „Jevgenija… ne…”
Megpróbált előrelépni, de a biztonságiak, akiket a növekvő tömeg riadalmassá tett, közéjük álltak. Viktor keze felé nyúlt. Könyörgőn. Kétségbeesetten. De csak a levegőt fogta meg.
A felesége egyenesen a szemébe nézett, majd a mellette álló testőrökre.
„Kérem, kísérjenek ki engem és a gyerekeimet innen.”
Nem kiabált. Nem könyörgött. Parancsot adott.
A biztonsági őrök csak egy pillanatig haboztak, mielőtt engedelmeskedtek, nem a milliárdosnak, hanem a nőnek, akinek fájdalma tiszteletet parancsolt.
„Evgenia… hadd magyarázzam meg…” – hangja rekedt és üres volt.
A nő újra odalépett, és karnyújtásnyira megállt. A gyerekek a ruhájához kapaszkodtak. Viktor alig lélegzett. Aztán a nő lehajolt, ajkai közel kerültek a férfi füléhez, hangja alig hallatszott a kamerák zaja miatt.
„Ők azt a férfit fogják emlékezni, aki soha nem vette őket a karjába, és nem azt, aki a táskáját vitte” – suttogta.
Aztán hátralépett. Viktor megingott. „Jevgenyija…”
De ő már elment. A biztonságiak körülvették, védve a káosztól, miközben átverekedtek magukat a tömegen. A kis gyerekek eltűntek.
Elvesztek a tömegben, elnyelte őket a vaku villanás és a felemelt telefonok. Viktor elméje sikoltozott. De teste mozdulatlanul állt.
Körülötte egyre hangosabb és egyre kitartóbb kérdések záporoztak.
„Mr. Morozov, tagadja az apaságot? Veszélyben van a cége? Ez a szeretője?”
Az utolsó kérdés felrázta a kábultságából. Hirtelen megfordult. Nadezhda. Lázasan kereste. De a hely, ahol néhány perccel ezelőtt állt, üres volt.
Se krémes ruha. Se remegő kezek. Senki.
Elment. Eltűnt abban a káoszban, amelyet hátrahagyott neki.
Viktor zavartan lenézett. A nő divatos táskája elhagyva feküdt a lábánál. Az abszurditás valami mélyen benne megmozdult.
Kamerák. Zaj. Árulás, most már nyilvános, visszafordíthatatlan.
És abban a pillanatban megértette, hogy most már látja a világot. Milliárdos, egyedül az repülőtér termináljában. Kérdésekkel körülvéve.
Feleség nélkül. Gyerekek nélkül. Csak egy táska terhével, amelyet soha nem kellett volna cipelnie.
Fentről kegyetlenül hangzott a terminál bejelentése: „A 274-es járat beszállítása megkezdődött”.
Viktor Morozov mozdulatlanul állt, míg a világ élőben nézte a bukását.
Nadezhda bezárta a WC ajtaját, és lecsúszott a hideg csempefalon, térdei remegtek. A terminál külső zaja elnémult, de a szívverése hangosabb volt, mint bármelyik hang. A mosdó feletti kicsi, repedt tükörben nézte a tükörképét.
A szempillafesték elmosódott. Az arcán piros foltok jelentek meg. De most nem a fáradtság vagy a félelem ijesztette meg. Hanem a felismerés.
Ki vagyok én neki?
Légzése rövid és szaggatott volt. Pár perccel ezelőtt Viktor Morozov mellett állt, a milliárdos mellett, akit egykor a jövőjének tartott. Most egyedül ült, karjaival átölelte magát, és a meleg ellenére remegett. Valahol abban a terminálban a felesége tartotta a gyerekeit, akiket Nadezhda nem is ismert.
Az elméje újra és újra lejátszotta az eseményeket, részletről részletre. Viktor, aki a táskáját viszi. A kamerák villanásai. Aztán Evgenia arca. Nyugodt. Határozott.
Az a nő, akire Nadezhda egykor irigy volt. Most már félt tőle.
Kezével eltakarta az arcát. De az emlékek visszatértek, könyörtelenül. Emléke: Viktor penthouse-a. Az első éjszaka, amikor nála maradt. A város fényei csillogtak az üvegfalak mögött. Borral töltötte a poharát, miközben olyan tekintettel nézett rá, amelyet ő gyengédségnek vélte.
„Ő nem ért meg, Nadia” – suttogta. „De te megértesz.”
Nadezhda, a huszonnégy éves, reménytelenül szerelmes nő hitt neki. Victor lassan, átgondoltan megérintette az arcát.
„Ebben a házasságban vagyok bezárva. Veled tudok lélegezni.”
Pontosan emlékezett a szavakra. Arra, ahogy kimondta őket. Arra, hogy mennyire igaznak tűntek. Most másként hallotta őket.
Még egy emlék: első modellmunkáját lemondták, miután Viktor meglátta a fényképeket.
„Neked már nincs rá szükséged – mondta neki. – Hadd gondoskodjak rólad.”
Mosolygott. Elhitte, hogy ez szerelem. A mosdóban Nadezhda erősen behunyta a szemét, gyűlölve magát ezért az emlékért.
Meddig volt ő csak egy pótlék? Egy üres hely? Volt ő Viktor lázadása Evgenia ellen? Vagy a biztosítéka?
A legszörnyűbb gondolat lopózott be, hideg és lassú. Talán soha nem voltam semmi.
A könnyek elhomályosították a látását, az ujjai belemélyedtek a bőrébe. Eszébe jutottak Viktor ígéretei. Ahogy Evgeniáról beszélt, mintha jég lenne. Uralkodó. Távolságtartó. De a nő, akit ma látott, nem volt hideg. Erős volt. És Viktor? Kisebbnek tűnt, mint valaha.
A WC ajtaján kopogás hallatszott, amitől Nadezhda felugrott. Egész teste megremegett.
„Hölgyem? Jól van?” – a takarítónő hangja.
Nadezhda hangja remegett, amikor válaszolt: „Egy percet kérek”.
A léptek eltávolodtak. Újra lélegzetet vett. De a pulzusa gyorsult.
Most mi lesz? Nem volt válasza. Viktor nem fogja megvédeni. Többé már nem. Még csak nem is kereste a káoszban. Nem azután, hogy megjelent Evgenia. Mert abban a pillanatban, amikor megérkezett a felesége, ő megszűnt létezni.
A tekintete a telefonjára esett. Több tucat üzenet. Barátok. Idegenek. Riporterek.
A neve a trendek között volt. A fényképei kiszivárogtak az internetre. A címek kiabálták:
„Viktor Morozov szeretőjének személyazonosságát
megállapították”.
Már nem volt titok. Botrány volt.
Hirtelen a falak elkezdtek nyomni. Megingva felállt. Eljutott a mosdóig. Hideg vizet locsolt az arcára. Abban a reményben, hogy ez elnyomja a perzselő szégyent.
De a víz nem tudta lemosni azt, amit érzett. Eszköz. Ez volt mindig is. Eszköz Viktor Morozov háborújában egy nő ellen, akit valójában nem is ismert. Egy háborúban, amelyben soha nem volt hajlandó részt venni.
A telefonja újra rezegni kezdett. Újabb értesítés. Újabb cím.
Eldobta. Hagyta, hogy a földre zuhanjon.
Amikor végre újra a tükörbe nézett, meglátta. Az illúzió vége.
Se glamour. Se jövő. Semmi.
Csak Nadezhda. És a hibája.
Egy gondolat visszhangzott a fejében. Ki kell jutnom innen.
Nem csak ebből a mosdóból. A városból. Ebből a történetből. Tőle.
Remegő kezekkel nyúlt a telefonja után. És megnyitotta az utolsó taxihívó alkalmazását. Egy hely jutott eszébe.
Oda, ahol ő soha nem fogja keresni.
Kijött a mosdóból, átverekedve magát a várakozó utasok tömegén. És rájött valami sötétebbre. Nem Evgeniya elől menekült. Magától menekült.
A menedékhely szerény volt. Kopár falak. Sűrű függönyök. Két hálószoba. A biztonsági kamerák minden sarkot lefedtek kívülről. Evgenia Morozova számára ez nagyobb ház volt, mint a kastély, amelyet egykor Viktorral osztott meg.
Egy egyszerű bőrkanapé szélén ült. Hátát egyenesen tartotta. A négyesek a szomszéd szobában aludtak.
Az ügyvédje, Raisa Lvovna, vele szemben ült. Csendben. Várva.
Evgenia nem szólt azonnal. Nézte, ahogy a gőz felszáll az érintetlen teájáról. Végül, fel sem emelve a szemét, megkérdezte: „Gondolod, hogy gyenge vagyok, Raisa?”
Raisa habozott. „Nem.”
Jevgenija ajkai összeszorultak. „Viktor gondolkodik”.
Szünet. Aztán Jevgenija elkezdett beszélni.
„Eleinte nem volt nyilvánvaló. Ő boldoggá tett. Különlegesnek éreztem magam. Hittem neki, amikor azt mondta, hogy senki más nem érti a világát. Az egyik este rózsákat hozott nekem, a következőn pedig csenddel ajándékozott meg.”
Raisa hallgatott, a táblagépe tétlenül feküdt a térdén.
„Amikor teherbe estem, minden megváltozott. Azt mondta, hogy túl korai. Azt mondta, hogy ez káros hatással lesz az imidzsére. Nem engedték, hogy rendezvényekre járjak. Nem lehetett babaváró bulit rendezni. Nem lehetett nyilvános fotókat készíteni. Csendben hordtam ki a gyerekeinket, míg ő az imperiumával foglalkozott.
A hangja nem remegett. Túl érzéketlen volt ahhoz.
„A hatodik hónapban tudtam meg az első szeretőről. Nem Nadeždáról. Valaki előtte. Amikor megkérdeztem tőle, azt mondta, hogy félreértettem. Elhitette velem, hogy paranoiás vagyok. Hogy a hormonjaim miatt van.
Ezt a vitát követően letiltotta a számláimat.”
Raisa állkapcája összeszorult. Már hallott hasonló történeteket korábban. De Evgenia visszafogottsága jobban zavarta, mint a könnyek.
„Az ikrek koraszülöttek voltak. Sürgősségi császármetszés. Eszméletlen voltam. Amikor magamhoz tértem, Viktor nem volt ott.”
Evgenia kezei ökölbe szorultak a térdén.
„Megkérdeztem a nővért, miért nem tartja őket a karjában. Ő elmondta. Nem jött el.”
Hosszú csend. Raisa elszoruló torokkal hallgatott.
„Egyszer sem?”
Jevgenija lassan megrázta a fejét. „Soha.”
Először emelte fel a szemét Raisára.
„A világ azt hiszi, hogy ő csak egy távolságtartó apa. Talán hideg. De nem tudják az igazságot.”
Raisa hangja lágyabbá vált. „Mesélj nekem.”
Evgenia óvatosan levegőt vett.
„Nem tartotta meg a gyerekeit. Mert nem érdekelte, hogy túlélik-e vagy sem.”
Raisa pislogott.
Evgenia folytatta. „Egyszer hallottam, ahogy a doktorhoz beszélt. Azt mondta, ha nem élik túl, kevesebb lesz a gond.”
Hagyta, hogy ez a borzalom lecsillapodjon.
„Hagytam, hogy mindent elvegyen tőlem, Raisa. A nevemet. Az otthonomat. A pénzemet. És ami a legrosszabb, a hallgatásomat.”
Raisa előrehajolt, a hangja most már határozott volt. „De többé nem.”
„Nem,” értett egyet Evgenia. „Többé nem.”
A tea kihűlt.
Raisa közelebb hajolt. Szeme éles volt. „Most kell döntened. Csendben rendezzük ezt? Vagy nyilvánosan felégetjük?”
Evgenia habozás nélkül válaszolt. „Azt akarom, hogy a világ megtudja, mit tett. És mit nem tett soha.”
Raisa egyszer bólintott. „Akkor holnap bepereljük.”
Evgenia tekintete a hálószoba zárt ajtajára siklott, ahol fiai békésen aludtak.
„Az emberek azt hiszik, hogy a pénzről van szó. De nem erről van szó.”
Raisa hangja lágyabbá vált. „Akkor miről?”
„A történelemről.”
Raisa kissé elkomorodott. Evgeniya hangja keserű volt. Végleges.
„Nem hagyom, hogy a fiaim úgy nőjenek fel, hogy azt gondolják, a hallgatás erőt jelent.”
Akkor Raisa megértette.
Viktor Morozov birodalma nem volt Evgeniya célja. Hanem az öröksége.
Raisa felállt. „Előkészítem a nyilatkozatokat.”
De Evgenia még nem fejezte be. Elővette a telefont, és megnyitotta a galériát. Több tucat fénykép. Nem megrendezett. Nem nyilvános. Négy apró fiú csendes felnőtté válásának pillanatai.
Raisa nézte, ahogy Evgenia csendben lapozgatja őket. Végül Evgenia inkább magának, mint bárki másnak suttogta: „Ő még egyszer sem nézett rájuk.”
Raisa nem mondott semmit. Kint villogtak a biztonságiak fényei. A csend újra leszállt a menedékhelyre.
De ez nem az a biztonság volt, amit Evgenia érzett. Ez a vihar előtti csend volt.
Reggelre a világ választott oldalt. Evgenia Morozova neve öt kontinens címlapján szerepelt. A híradósok vég nélkül vitatták a repülőtérről készült szemcsés felvételeket, és találgattak a titokzatos négyesről, akik a szoknyájához kapaszkodtak. A kommentátorok elemezték a hallgatását, az arckifejezését, a smink nélküli arcát. Hideg, számító nő volt, aki bosszút állt? Vagy megtört, hűséges feleség? Ez attól függött, hogy melyik csatornát nézte az ember.
Viktor Morozov PR-csapata gyorsan reagált. A gondosan megfogalmazott nyilatkozat néhány órán belül kiszivárgott az internetre. „Morozov úr mélyen sajnálja az érzelmi fájdalmat, amelyet az okozott, hogy magánügyei a nyilvánosság tudomására jutottak. Továbbra is elkötelezett apaként, és kéri, hogy tiszteljék gyermekei magánéletét.”
A címek megjelentek: „Az apa, akit félreértettek”. Viktornek tetszett ez a kifejezés.
A penthouse tükörfalai mögött Viktor úgy rohangált, mint egy ketrecbe zárt állat, és átnézte a következő beszédének vázlatát. Személyi asszisztense idegesen állt mellette. „Irányítsd a narratívát – motyogta. – Csak ez számít.”
De semmilyen forgatókönyv nem tudta visszafordítani a történteket. Valahol mélyen belül Viktor tudta. Nem azt a táskát vitte. És most a média terjesztette a történetét.
Az egész városban Nadezhda ugyanazokat a címeket látta. A nevét. A fényképeit. A karrierjét.
Tönkrement. Kevesebb mint 12 óra alatt a sajtó megtalálta a modellprofiljait. A régi fotóit az Instagramon. Az interjúit a nők jogainak és lehetőségeinek bővítéséről. Most minden kép alatt új felirat volt: „A szerető, aki tönkretette a milliárdos házasságát”. Az online kommentek elárasztották az e-mailjeit. „Szajha. Aranyásó. Házasságromboló”.
Kikapcsolta a telefonját. De a csend nem segített.
Nadezhda a bérelt lakás padlóján kuporgott. Térdét a mellkasához szorította. A szempillafesték elmosódott a könnyektől. A redőnyök szorosan elzárták a nappali fényt.
Viktor nem telefonált. Utálta magát azért, hogy erre számított. A tévében elemzők vitatták meg a botrányban betöltött szerepét, mintha az élete csak mellékes tényező lett volna Viktor bukásában. Az egyik kommentátor gúnyosan elmosolyodott: „Azt hitte, hogy ő különleges? Minden szerető így gondolja.”
Nadezhda lehunyta a szemét. Talán igaza volt.
A város másik végén, menedékének csendjében ült Evgenia. Ugyanazokat a riportokat nézte. De míg Nadezhda sírt, Evgenia csak csendben nézte. Arckifejezése olvashatatlan volt. A vele szembeni sértések nem bántották. Minden hidegségre vonatkozó vád csak megerősítette azt, amit tanítottak neki: a nő, aki nem sír, veszélyes; a nő, aki beszél, hálátlan.
Viktor jól tanította. De most a világ láthatta. És Evgenia meg akarta engedni nekik.
Visszatérve a penthouse-ba, Viktor próbált. „Ez egy félreértés volt. A feleségemmel… vannak nézeteltéréseink, igen. De…” – elhallgatott. Zavarban volt. Az asszisztens várt. Aztán habozott.
„Uram, minden tisztelettel, az emberek nem fognak hinni önnek.”
Viktor lassan megfordult, szeme éles volt. „Én építettem ezt a várost.”
Asszisztense nem mondott semmit.
Viktor telefonja rezegni kezdett. Megnézte, remélve, hogy támogatást kap. Ehelyett ügyvédjétől érkezett üzenet hűtötte le. „Felvette Raisa Lvovnát.”
Viktor keze megfeszült a telefon körül. Lvovna nem válóperes ügyvéd volt. Katonai stratéga volt.
Száraz volt a szája.
Viktor az ablakon keresztül nézte a várost, amely egykor az övé volt. Tudta, hogy már nem ő írja a forgatókönyvet. Hanem Jevgenija. És ő nem siette el a dolgot.
A világ összes képernyőjén a hallgatása hangosabb volt, mint Viktor gondosan megfontolt szavai. A média nem a botrányt követte nyomon. Hanem egy nyilvános kivégzést. Viktor Morozov egyszerűen nem tudta, áldozat-e vagy bűnöző.
Nadezhda csendben várt. A hotelszoba túl tökéletes volt. Bézs falak. Arany díszek. Steril luxus. Mint az az élet, amiről egykor álmodott. Most a bársonyfotel szélén ült, remegő ujjait babrálva.
Minden másodperc örökkévalóságnak tűnt. Majdnem elmenekült, amikor a ajtó kinyílt. Evgenia.
Bejött. Se őr, se ügyvéd. Csak ő.
Nyugodt. Visszafogott. Ijesztő.
Óvatosan becsukta maga mögött az ajtót. A kattanás hangosabb volt, mint Nadezhda szívverése. Egyik nő sem szólt semmit.
Nadezhda felállt. Túl gyorsan. Hangja remegett.
„Én… sajnálom. Nem tudtam.”
Evgeniya felemelte az egyik kezét. Nadezhda elhallgatott.
Jevgenija óvatos, megfontolt léptekkel átvágott a szobán. Nem ült le. Nadezhda elé állt. Tekintete nyugodt volt.
„Tudom, miért hívattak ide.”
Nadezhda lenyelte a nyálát. „Tudnom kell… hogy ez az egész hazugság volt-e.”
Jevgenija kissé meghajolt. „Azt akarja, hogy elmondjam az igazat Viktorról?”
Nadezhda bólintott.
Evgenia hangja halkan szólt. Túl halkan. „Jól van.”
Nem járkált a szobában. Nem tartott előadást. Elmesélte a történetet.
„Akkor találkoztam vele, amikor annyi idős voltam, mint te. 24. Azt mondta, hogy én más vagyok. Különleges. Az egyetlen, aki az ember mögött az embert látja.”
Nadezhda ajkai kissé megnyíltak. A rémület lassan közeledett.
Evgeniya hangja nem változott. „Azt mondta, hogy a korábbi partnerei nem értették meg. Hogy csapdában érzi magát. Hogy én vagyok a szabadsága.”
Nadezhda térdei kissé megroggyantak. Akaratlanul leült.
Evgeniya folytatta. „Amikor teherbe estem, azt mondta, hogy ez nem a megfelelő idő. Azt mondta, hogy ez káros hatással lesz a jövőjére. Hittem neki.”
A szeme egy pillanatra felcsillant. Valami nedves villant át rajta.
„Az első terhességemet egyedül töltöttem egy kastélyban, elzárva a számláimtól, olyan személyzettel, akiket arra utasítottak, hogy ne beszéljenek velem, ha nem szükséges.”
Nadezhda elakadt a lélegzete.
„Azt hittem, maga a probléma.”
„Tudom” – mondta gyengéden Evgenia. Szünet. „Tudja, mit mondott Viktor, amikor megkérdeztem, miért nem jött el a kórházba?”
Nadezhda megrázta a fejét, könnyek szöktek a szemébe.
Evgenia hangja tiszta acél volt. „Azt mondta: „Nélkülem is túlélik.”
Nadezhda könnyei ömlöttek.
Evgenia kissé előrehajolt. „És akkor megértettem valamit.”
Nadezhda felnézett rá, összetörve.
Evgeniya sebészi pontossággal mondta ki a mondatot. „Te nem vagy az ellenségem. Te vagy a következő verzióm.”
A csend összetörte Nadezhda-t. Sírásba tört ki. Fék nélkül. A szégyen és a fájdalom egyszerre öntötte el. Zihálva rázta a fejét. „Nem tudtam… nem tudtam…”
Evgeniya nézte. Nem kegyetlenül. Nem együttérzően. Csak úgy, mintha befejezte volna. „Hiszek neked.”
Ez valamilyen oknál fogva még jobban megsebezte Nadeždát.
Jevgenija végre leült. Testtartása továbbra is tökéletes volt. „Nem te voltál az első. És nem leszel az utolsó.”
„Szerettem őt” – Nadežda hangja megrepedt, mint az üveg.
„Én is.”
Nadezhda kezével eltakarta az arcát. Evgeniya hagyta, hogy a csend elnyúljon, megadva Nadeždának azt a kitörést, amit Viktor soha nem engedett meg neki.
Aztán Evgeniya hangszíne megváltozott. Praktikus. Éles.
„Most kell döntened.”
Nadezhda felemelte a szemét, megtörve. „Mit kell dönteni?”
Jevgenija tekintete jéghideg volt. „Továbbra is a figyelmének morzsáit fogja könyörögni? Vagy eltűnik, mielőtt ő elpusztítana, ami még megmaradt önből?”
Ez nem tanács volt. Ez figyelmeztetés volt.
Jevgenija felállt. Nadezhda könnyek között suttogta: „Miért… jött?”
Evgenia arckifejezése végre megrepedt. Valami anyai pillantás villant fel benne.
„Azért jöttem, hogy ne ismételje meg a hibámat.”
Az ajtóhoz lépett. Kezét a kilincsre tette. Habozott. Aztán, vissza se fordulva, Evgenia halkan mondta: „Amikor felhív, és fel fog hívni, ne vedd fel.”
Az ajtó kinyílt. Evgenia szünetet tartott. Aztán kimondta az utolsó szavakat, amelyeket Nadezhda tőle hallani fog. „Csak akkor hív, ha győznie kell.”
És elment.
Nadezhda egyedül ült. Sírt a fényűző hotelszobában, amelyben már nem hitt. Gyászolta a jövőt, amely soha nem létezett.
De valahol mélyen belül egy új gondolat kezdett kialakulni. Menekülés.
És talán bosszú.
Viktor Morozov ült az üvegasztalánál. A felhőkarcolók tükröződtek a padlótól a mennyezetig érő ablakokban a háta mögött. A város fényben pulzált. De az irodájában csend volt. Katonai parancsnokság.
Papírok hevertek az asztalon. Pénzügyi előrejelzések. Közvélemény-kutatási jelentések. Válságkezelési stratégiák. Egyikben sem említették a gyerekeit.
Vele szemben idegesen állt az asszisztense, szorosan fogva a digitális táblagépet.
„Uram, ma reggel három nagy részvényes kilépett. A igazgatótanács ideges.”
Victor nem emelte fel a szemét. „Vissza fognak jönni.”
Az asszisztens habozott. „Uram, Evgenia interjúja a jövő hétre van tervezve.”
Victor állkapcája egyszer megrándult. Aztán visszatért a táblázatokhoz. „Törölje a sajtótájékoztatót.”
„De…”
„Azt mondtam, mondja le.”
Nem magyarázkodott. Nem is kellett. Viktor számára a szavak most már passzívak voltak. Csak a számok számítottak. És a számok vérrel teli voltak.
Birodalmának stabilitásra volt szüksége. A családjának nem.
Átnézte az előrejelzéseket. Elméje hideg és könyörtelen volt. Nem Evgenia hangja vagy Nadezhda könnyei voltak fontosak. Nem a közvélemény felháborodása vagy együttérzése. A vélemények változnak. A gazdagság megmarad. Ha ő irányította a piacot, akkor ő irányította a narratívát is. Mindig így volt.
De először felmerült benne a kétség. Viktor elhessegette.
„Küldje el az ajánlatot Lvovna cégének” – mondta nyugodtan. „Ajánlat. Pénz. Ingatlan. Bármit, amit csak akar. Evgenia hallgatásáért cserébe.”
Az asszisztens óvatosan bólintott, bár mindketten tudták, hogy Lvovna nem fogja elfogadni az alkut.
Viktor visszatért a képernyőihez.
Közömbös volt. Számára Evgenia nem feleség volt. Ő egy költségtényező volt. És a gyerekek? Soha nem tekintette őket valóságosnak. Négy egyforma arc, akiket születésük óta kerülgetett. A csecsemők bonyodalmakat jelentettek. Az érzelmek lassították az üzleteket. A ragaszkodás gyengítette az elszántságot. Viktor nem tartotta a kezében a gyerekeket. Ő a hatalmat tartotta a kezében.
De repedések jelentek meg.
Aznap este, jóval azután, hogy az asszisztens elment, Viktor az irodában maradt. A fény tompított volt. A város az üveg mögött terült el, mint egy halott nyomtatott áramköri lap.
Öntött magának egy italt. Nem nyúlt hozzá. Tekintete az asztal túlsó végén lévő egyetlen tárgyra siklott. Egy fénykép. Olcsó, kórházban készült felvétel, amelyet egy nővér készített. Négy koraszülött csecsemő.
Az ő gyermekei.
Nem tudta, ki tette oda a fényképet. Talán Evgenia. Talán egy régen elbocsátott alkalmazott. Évekig figyelmen kívül hagyta, az asztalon hagyta, mint háttérzajt.
De most, egyedül, ránézett. Nem gyengédséggel. Nem sajnálattal. Zavartan.
Ők semmit sem jelentettek neki. Nem azért, mert kegyetlen volt. Hanem azért, mert nem tudta, hogyan kell.
Viktor Morozov értett a tranzakciókhoz.
Nem az apaság.
A csend nyomasztó volt. Végül felállt. Odament az ablakhoz. Az utcára nézett, ahol az autók és az emberek egyformán értelmetlennek tűntek.
Az üveg tükrében saját arca nézett rá. Először nem ismerte fel.
Birodalma összeomlott. Narratívája elillant. És nem tudta, hogyan nyerheti meg ezt a háborút.
Mögötte az érintetlen ital melegedett. Mellette maradt a fénykép. Négy gyermek és egy férfi, aki soha nem tartotta őket a karjában.
Viktor a semmibe suttogott. „El fognak felejteni.”
És valahol a városban Evgenia éppen ezt akarta elérni.
Nadezhda már nem számolta az órákat. Az idő már nem számított. A szállodai szobája, amely egykor menedéke volt, börtönné vált. A függönyök zárva maradtak. Az ételtálcák érintetlenül rothadtak.